Alles zum ersten Mal erleben, mit dem arroganten, und doch unschuldigem Gefühl, die Welt an sich werde zum ersten Mal überhaupt entdeckt. Von dieser Generation. Immer von dieser Generation. Deshalb erscheint auch alles was geschieht so wichtig, so groß und existentiell. Fällt dann manchmal schwer die Relationen der Ereignisse abzuschätzen. Auch deshalb muss ich so oft an den letzten Abend denken, als ich mit Lena auf der Brücke über dem See saß. Klingt romantisch. War es irgendwie auch, nur war das keine zierliche Sommernachtstraum-Steinbrücke, die mit venezianischem Charme über einen Monet-Seerosenteich führt, sondern eine graue, 70 Meter hohe Betonbrücke, die einer Bundesstraße bei Überlingen über eine Schlucht oberhalb des Bodensees half. Man konnte genau in der Mitte, hinter der Balustrade, auf einem tiefer gelegenen Vorsprung sitzen, raus auf den See und die Sterne schauen, unter sich die 70 Meter bis zum Asphalt der unterliegenden Straße, ohne von den, als Lichteffekte im Rücken über die Brücke und durch die Nacht schwirrenden Autos aus gesehen zu werden.

    Meine Erinnerung an den Abend setzt immer in dem Moment ein als sie sagt:

    „Ich wäre gern´ Irgendwann, Irgendwo“. und ich hab dann vor Augen, wie sie den Kopf schräg auf ihre gekreuzten Arme und die angewinkelten Beine legt, verträumt schaut und wie ich mich noch gefragt habe, ob Frauen zuhause üben süß auszusehen. Aber ich frage sie nicht, ob das so ist, sondern was sie damit genau meint, mit diesem Irgendwann, Irgendwo.

    „Das ist das genaue Gegenteil von Jetzt und Hier, Felix!“

    Das war ihre Antwort. Ich war 16 und sie 14, fast 15 Jahre alt und schon das ist nicht immer leicht. Lena jedoch hatte das Gefühl in der Hölle zu leben. Ohne jede Hoffnung auf Besserung. Sie hatte eine wirklich schöne Kindheit gehabt, aber ihre Eltern hatten sich scheiden lassen. Jetzt lebte sie bei ihrem Vater, einem wohlhabendem Arzt mit neuer Freundin, die er aus dem Tennisverein kannte und die sie hasste. Die von katholischen Nonnen geleitete Mädchen-Schule war ein weiteres Problem. Offiziell weil sie seit der Scheidung „unkonzentriert und widerspenstig“ war, wie es der arrogante Alkoholiker-Schulpsychologe ihrem Vater gegenüber erwähnte und insgesamt wünschte sie sich in den Zustand der Kindheit zurück, um deren Verheißungen sie sich durch die gegenwärtige Situation betrogen sah. Alles was sie wirklich hatte waren ihre Freunde, und das ist in der Pubertät meist dünnes Eis. Freundschaft ist dann ein überlebenswichtiges Gesellschaftsspiel, mit vielen komplizierten Regeln und dem immer drohenden schwarzen Peter der Peinlichkeit – und all zu oft vergessen Eltern, dass auch Kinder und Jugendliche eine Würde besitzen.

    Wir sitzen also da oben, trinken ein 50/50-Gemisch von Rotwein und Cola, weil es noch keine Alcopops gibt, und wir reden über Gott und die Welt und sie sagt, dass sie den Buddhismus gut findet, weil der wenigstens klipp und klar sagt, dass alles Sein Leiden ist und, dass das einzige Ziel, das ein Mensch haben sollte sei, aus dieser Seinsform zu entfliehen und das Ich aufzulösen. Sie redet überhaupt mehr als sonst, kotzt sich aus über die Schule und die Nonnen, ihren Vater, seine Freundin, über Christian, den sie toll findet, aber der scheinbar entweder Schwul oder asexuell ist, weil er nicht auf ihre Avancen reagiert und zwischendurch steht sie auf, um sich ganz nah an die Kante zu stellen und in langen klebrigen Fäden herunter zu spucken, von oben herab, auf die Welt und die Autos, die unter der Brücke durchfahren. Ich höre die meiste Zeit eigentlich nur zu, kommentiere höchstens mal zustimmend oder ablehnend. Dann setzt sie sich wieder, lehnt sich fest mit dem Rücken gegen die Wand unter der Balustrade und schließt die Augen, weil hinter uns ein Lastwagen mit Anhänger vorbeidonnert. Lena liebte es die Vibrationen der Brücke zu spüren und mit ihr zu schwingen.

    Am nächsten Tag war ihr fünfzehnter Geburtstag. Abends waren eine Menge Leute bei ihr um zu feiern. Ich fand die Party nach einer Weile ziemlich langweilig, nahm unauffällig meine Sachen, um erfolglos: „Hey Felix, knickst du schon ab?“- Sprüchen zu entgehen und ging, mit einem Umweg über die Tankstelle, wo ich noch einen Sixpack Bier kaufte, hoch zur Brücke. Dort betrank ich mich eine gute Stunde, starrte in die Sterne, bemitleidete mich selbst aus den verschiedensten Gründen und trampte dann irgendwann von der nächsten Auffahrt aus nach Hause.

    Das nächste was ich von Lena hörte war dass sie noch in derselben Nacht von der Brücke gesprungen war. Ermittelter Todeszeitpunkt: Eine halbe Stunde nachdem mich ein depressiver Mantafahrer nach Hause gebracht hatte. Sie war kurz nach dem Ende der Party heimlich aus dem Haus geschlichen und hoch zur Brücke gegangen. Ein Pendler fand ihren zerschmetterten Körper morgens darauf, auf dem Gehsteig neben der kleinen Straße, die unter der Brücke hindurchführt. Es gab keinen Abschiedsbrief und keinen wirklich gravierenden Grund, fanden die lokalen Zeitungen heraus. Es war ja nicht so, dass man sie misshandelt hätte, vor allem nicht körperlich – und seelisch nicht mehr als jeden anderen Pubertierenden. Sie war auch weiß Gott keine von diesen Wenn-du-schluss-machst-bring-ich-mich-um-Mädels, die das bei jeder Gelegenheit drohen. Und trotzdem hatte sie es getan und es wirkte als habe sie sich über einen langen Zeitraum darauf vorbereitet.

    Zwei Jahre später ertappte ich mich noch mal dabei wie ich die Gravitationslehre im Physikunterricht anwandte, um auszurechnen, wie lange Lenas Fall wohl gedauert hatte, was nicht besonders schwer ist, weil es für die Berechnung der Zeit keine wirkliche Rolle spielt, was für ein Körper da fällt.. Es war auf jeden Fall ganz schön lange, vor allem, wenn man die Augen schloss und im Geist mit herunterzählte. Lange genug, fand ich mit zugeschnürtem Hals, um mittendrin, auf halber Strecke noch zu denken: „Scheiße, ich will doch leben!“. Ich hoffe, Lena war sich wenigstens bis ganz Unten sicher.

     Trotzdem würde ich ihr gerne zeigen wie das Leben jetzt ist und das der ganze Scheiß vorbei ging und eigentlich gar nicht so wichtig war.

    Wenn ich feucht gewordene, muffige alte Zeitungen rieche, werde ich scharf. Das liegt daran, dass ich Stunden frühsexueller Erregung mit diesem Geruch verbinde, in denen ich mit Locke und Flo Altpapierkontainer nach Zeitschriften mit nackten Frauen durchsuchte. Zeitschriften wie Praline, Blitz-Illu und Penthouse. Die einzige noch frühere sexuelle Erinnerung die ich habe, ist Senta Berger im Leo-Bikini auf einem Filmplakat für den Film: Als die Frauen noch Schwänze hatten, der übrigens im demselben Kino lief, in dem ich noch ein paar Jahre früher den Tod von Bambis Mutter beweint hatte. Zurück zum Wesentlichen. Brüste. Die bekamen wir mit unseren fünfzehn Jahren nicht oft zu sehen, weil die meisten Mädels mit denen wir etwas hatten 13-14 waren. Die 15 Jahre+-Frauen hingen verständlicherweise lieber mit den Achtzehjährigen rum, die immerhin schon Autos hatten, was in ländlichen Gegenden wie dem Bodenseekreis gleichbedeutend ist mit „sozial lebendig“. Wir hatten noch nicht mal Mopeds und mussten trampen, was gleichbedeutend ist mit „sozial tot, bis behindert“.

    Es war ein ganz normaler Freitag des Jahres 1990 und wir waren nach dem Skaten noch beim Altpapier gewesen, hatten eine Weile im Blätterwald gestöbert und getrunken. Irgendwann als es Dunkel wurde meinte Locke, da wär` noch ´ne Party in Überlingen, später am Abend. Von wem wusste er auch nicht so genau, aber wo es war wusste er

    - „Und die anderen Skater gehen auch alle hin und da kann man schon aufschlagen“.

    Lockes Spitznamen hatte kreativerweise tatsächlich mit seinen Haaren zu tun, die natürlich lockig waren. Zumindest bis vor kurzem. Zwei Wochen früher hatte er sich einen rot-gefärbten Dreadlock-Iro zugelegt und zuhause großen Ärger kassiert. Flo hatte einen ebensolchen, der aber bedeutend schlechter aussah, da Besitzer glatter Haare, trotz aller hoffnungsloser Versuche wiederkehrender Kiffer-Generationen, schlicht und ergreifend Scheiße aussehen mit Dreads. .Ich hatte grade meine blaue Periode, rasierte Seiten und Alles in Allem fühlten wir uns wie ein richtig wilder Haufen.

    Weil wir vielleicht sogar wirklich ein bisschen so aussahen, dauerte es eine ganze Weile bis jemand an der Auffahrt hielt um uns mitzunehmen. Wir wollten zehn Kilometer weiter, nach Überlingen, an die Schule – Vorsaufen und in Partystimmung kommen. Unsere Rucksäcke schepperten, als wir in den Manta stiegen, und ein bis zwei Dosen Aldi-Karlskrone-Bier zu 29 Pfennig die Halbliterdose kullerten mit lautem Schlag in den Fußraum. Flo musste den langen Schlauch und den Trichter des Bierbongs aus seinem Rucksack mit der Aufschrift „Nur Tote Fische schwimmen mit dem Strom“ nehmen, damit er neben mir auf die enge Rückbank passte und Locke setzte sich auf den Beifahrersitz. Auf der Fahrerseite stieg ein Klischeerocker erster Güte in die Eisen, bis die Reifen quietschten und wir rasten über die Bundesstraße. Mr. VokuHiLaOliba drückte Locke eine halbvolle Flasche Korn in die Hand und mit der dadurch befreiten Hand drehte er ein Tape von Helloween so laut auf, dass nur Locke hörte wie unser Fahrer Dinge wie „Ist das Leben nicht scheiße?“ und „Mann, hab ich die Schnauze voll!“ zischte, um dann zwischendurch sekundenlang mit glasigem Blick aus dem Seitenfenster zu starren. Bei ca. hundertzwanzig Sachen. Flo und ich waren eingehüllt in leichtem Rausch und einem Klanggewitter aus schrillen (und für Punk-Geschmack zu hohen) E-Gitarren-Soli und wir verstanden zunächst nicht, weshalb Locke vorne wild herumfuchtelte und warum wir nicht erst bei der Ausfahrt oberhalb der Schule, sondern schon bedeutend früher, beim Rastplatz hinter der großen Brücke aussteigen mussten.

    „Mann Boris, der Arsch wollte uns umbringen“, schrie er, immer noch aufgebracht, als ich ihn fragte was los sei.

    Die Rücklichter des Mantas fielen hinter dem Horizont über den Rand der Erde und Locke bekämpfte das Adrenalin und seine Todesangst mit einem Double-Shot aus dem Bierbong. Anschließend stolperten wir den Berg herunter, bis wir auf dem Gehsteig neben der kleinen Straße, die unter der Brücke hindurchführt, ankamen und Richtung Überlingen marschierten. Der Schulhof, auf dem wir uns ursprünglich betrinken wollten, lag weit von hier, aber Flo meinte die Party wär´ eh in der Nähe und es wär definitiv noch zu früh um dort aufzutauchen, so was ist schlecht fürs Image. Auf dem Weg stießen wir auf die Baustelle eines Doppelhauses.

    „Eltern haften für ihre Kinder!“

    Und wenn schon, wir waren weder das Eine, noch das Andere. Im Rohbau sorgte der Bierbong für steigende Pegel. Nach einer Weile waren wir schon ziemlich betrunken, ziemlich gut drauf und ziemlich mutig. Flo entdeckte Zement und Ziegel und begann eine Tür dicht zumauern. Locke und ich zogen durch den Fötus des Hauses und ich versuchte mir vorzustellen, wie es aussehen würde, wenn genau hier einmal jemand wohnen würde. Vielleicht spielen hier mal Kinder, vielleicht wird hier mal jemand Tag für Tag in einer Küche stehen und kochen und vielleicht steht dereinst ein Fernseher oder ein Aquarium genau da, wo ich grade hinpinkelte. Ich hatte dasselbe, Gefühl wie ich es hin und wieder an bedeutenden historischen Stätten hatte, Orte an denen man den Pulverdampf der Geschichte noch riechen und atmen konnte. Nur dass ich hier nicht spürte was einmal geschehen war, sondern was noch kommen würde. Seltsam diese Sache mit Raum und Zeit. Man kann physisch an einen Ort zurückkehren, aber niemals an einen Moment. Das kann ganz schön beängstigend sein, für jemanden, der sich etwas anderes als Jetzt und Hier nicht mal vorstellen kann. Irgendwann, Irgendwo hatte für mich immer etwas Bedrohliches. Eine Wette, wer mehr Bierdosen mit einem Zug aus dem Bierbong auf einmal schafft, riss mich aus den Gedanken. Ich war damals niemand, der bei einem Schwanzlängen-Vergleich kniff, egal auf welcher Metaebene er stattfand. So verloren wir die Kontrolle und ergingen uns in der Demontage des Hauses.

    Vandalismus ist nicht sinnlos. Er hat einen Effekt. Es passiert etwas, und jeder der später vorbeikam konnte sehen: Hier war etwas passiert. Ein Zeichen für Uns. Dass wir die Welt verändern konnten. Und sei es durch Zerstörung. Ich hatte mal einen Freund dessen Lebensmotto in dieser Zeit: „Lieber unangenehm auffallen, als gar nicht!“ war. Das hatte mich irgendwie beeindruckt. Schließlich waren wir Punker. Und Skater. In Kombination eine zerstörerische Mischung – Jackass ist aus so was entstanden. Nur wenige Tage früher hatte ich meinem Vater bei einem Vater-und-Sohn-pflegen-ihre-Beziehung-und-sehen-sich-trotz-Scheidungs-Essen folgendes erklärt:

    „Wenn dich mal einer fragt, was dein Sohn ist, dann sag ich bin ein linker Skater-Punk!“

    Ich hatte mich dabei sehr cool und männlich gefühlt, auch weil ich von einer Welt sprach, die er nicht kannte und die ich ganz alleine entdeckt hatte. Es wahr wohl das einzige Mal in meinem Leben, dass ich einen Menschen gleichzeitig Nicken und Kopfschütteln gesehen habe, aber er war sicher sehr froh, von da an jedes Mal, wenn ihn jemand bei seinen Geschäftsessen und Vorstandssitzungen fragen sollte, was denn sein Sohn wohl für einer ist, mit stolzer Stimme sagen zu können: „Ahh, gut dass sie fragen, mein Sohn, nämlich, ist ein linker Skater-Punk.“ Natürlich.

    Dann die Party. Der alltägliche Kontrast unseres Lebens. Zeig mir die linke Punker-Zecke am Bodensee – gepierct, Fetzen am Leib, mit obligatorischen, an der Stahlkappe aufgescheuerten Doc Martins – die nicht Abends heimkehrt in die obere Mittel-schlicht, in Viertel in denen es wahrscheinlich mehr Jaguar-Nobel-Karossen gibt, als lebende Jaguare in der freien Wildbahn. So auch hier. Lena, die Gastgeberin kannte ich nur vom sehen bei den Antifa-Sitzungen. Dafür war uns gleich beim Reinkommen Felix, einer der Skater, entgegen gekommen, der total gepisst war wegen irgendwas und der auch gar nicht reagierte auf Lockes: „Ey Felix, knickst du schon ab?“, sondern aus der Tür stürmte und mit einem Gesicht hinter der Vorgarten-Hecke verschwand, dass man in einem Comic-Strip Regen- und Donnerwolken über seinen Kopf hätte zeichnen müssen. Drinnen, bei einem Bier, erzählte mir Christian (noch ein Skater) von dem Vorfall. Felix war scheinbar in Lena verknallt, die aber in Christian, der erstens, einfach nicht an ihr interessiert war und zweitens, eine supergeheime Affäre mit Julia hatte, die eigentlich mit Horst zusammen war (auch Skater). Beziehungen bauten sich in diesem Kreis von Menschen recht inzestuös auf und ich glaube innerhalb eines Zeitraums von ca. 3-4 Jahren, war irgendwann jeder Mal kurz mit jedem zusammen. Kein Wunder dass Daily Soaps Jugendlichen nicht unrealistisch erscheinen. Nun hatte Lena auf der Party mit Bo geknutscht, um Christian eifersüchtig zu machen. Da war Felix völlig hektisch und theatralisch aus dem Raum gestürzt, wobei die Bowle umfiel und in den Steinway floss.

    Als ich reinkam, sah ich als erstes Lena, die mir eigentlich nur auffiel, weil sie mit Bo, einem Kumpel rummachte. Die Geschichte mit der Bowle und Felix hatte sie scheinbar nicht registriert. Ansonsten das übliche. Auf die verschiedenen Räume verteilt lungerten die üblichen Verdächtigen und feierten. Locke und ich entdeckten die Küche und schmierten uns zunächst mal Brote mit Beluga Kaviar und Ketchup, zu denen wir einen teuer aussehenden Wein aus dem Keller Lenas Vaters tranken. Ein Joint, der wie ein Satellit durch den Raum kreiste, verglühte in der Atmosphäre meiner Lippen und brachte meinen Magen in Seegang. Klo suchen. Einen Raum weiter verwarf ich den Gedanken Lena danach zu fragen, da sie relativ zufrieden aussah mit ihrer Hand unter Bos T-Shirt. Locke fragte mich im Vorbeigehen, ob ich Flo gesehen hätte, aber da entdeckte ich durch die Tür das Klo und stürzte ohne zu erklären, dass ich nicht mal mehr genau wüsste, wann ich Flo das letzte Mal gesehen hatte hinein. Es gibt beim exzessiven Saufen ein Kotzen, dass den Körper befreit und nachdem es einem wieder gut geht. Es gibt aber auch ein Kotzen, das einen Zustand einläutet. Meiner dauerte etwa eine Stunde und als ich das Klo verließ, sah ich Locke aus dem Keller kommen, wo er eine Packung Vanille-Eis aus der Tiefkühltruhe gemopst hatte. Ob ich Flo gesehen hätte. Nein, hatte ich in der Abgeschiedenheit meiner Kloschüssel nicht. Dann wurde es hektisch. Neben mir ging die Tür auf. Ein Mann betrat den Raum, erfasste die Situation mit Bowle, die aus seinem Flügel tropfte, seiner Tochter mit Bo, auf seinem Bett und einem Haus im Kriegszustand. Unter großem Geschrei wurde die Party aufgelöst. Eine Riesenszene. Innerhalb weniger Minuten stand die ganze Gesellschaft auf der Straße und Lena wurde drinnen, und doch gut hörbar für uns auf der Straße, von ihrem Vater zusammengestaucht. Ich hatte die Schnauze gestrichen voll und wollte nur noch ins Bett.

    „Hey Boris, hast du Flo gesehen?“
„Nee, hab ich nicht Locke. Ich will nach Hause!“

    Wenn ich genau darüber nachdachte, hatte ich Flo nicht mehr gesehen, seit der Baustelle. Die Erinnerung an den Weg von dort zur Party war eher verschwommen, aber Flo kam beim besten Willen nicht vor. Wir mussten ihn auf der Baustelle vergessen haben, als wir zu der Party gegangen waren.

    Zurück beim Rohbau war die gute Nachricht, dass Flo noch da war. Die schlechte Nachricht war, dass das so war, weil sich Flo selbst von innen, in einem der Räume des Gebäudes, eingemauert hatte, dann erschöpft und betrunken eingeschlafen war und erst erwachte, als der Blitz-Zement seinem Namen Ehre gemacht hatte. Flo hatte ganze Arbeit geleistet. Baustellenwerkzeug wie Spitzhacken und Spaten trafen erfolglos unter Flos kläglichen Hilferufen auf eine massive Mauer. Ich war genervt und von mir aus hätte er dort drinnen bleiben können, bis nach dem Wochenende die Bauarbeiter zurückkommen würden. Und das wäre er wohl auch, hätte Locke nicht einen der Gabelstapler kurzgeschlossen bekommen und damit die Ziegelwand soweit eingerissen, dass Flo sich durch ein Loch befreien konnte. So war ich das erste Mal in der Zeitung. Natürlich nicht namentlich erwähnt. Vielmehr stand da was von jugendlichen Rowdies und Sachschäden in 5stelliger Höhe. Aber wegen anderer nachrichten in der Zeitung des Folgetages ging das ganze ziemlich unter. Wir hatten eine ganze Weile gebraucht für diese Befreiungsaktion und jede Menge Lärm gemacht. Um nicht doch noch von der Polizei aufgegriffen zu werden, stahlen wir uns schnell davon und beeilten uns zur nächsten Auffahrt zu kommen.

    Wenn es nachmittags, im Hellen schon schwer gewesen war, mitgenommen zu werden, so war es jetzt ein Elend. Mit dem Warten graute der Tag und zwischendurch fielen mir immer wieder die Augen zu. Ich hob den Kopf nicht, als endlich ein Wagen hielt. Es war nicht nötig, nachzusehen, wer da gehalten hatte. Helloweens Kreischen und ein:

    „Wo wollt ihr hin, in dieser beschissenen Welt“, erübrigten den Blick.